Уже неделю я слушаю только одну мелодию – «Звук тишины» Саймона и Гарфанкеля, популярной американской группы конца 60-х. Именно эта мелодия стала отправной точкой для другого «Звука тишины» - спектакля Алвиса Херманиса и его Нового Рижского Театра.
Этот спектакль – о молодости. И о шестидесятых. Может быть, шестидесятые и есть молодость двадцать первого века? Время любви и протестов, веры в коллективное счастье и просто идеализма, ощущения свободы как воздуха. Кажется, все атрибуты молодости налицо. Но, конечно же, это время Саймона и Гарфанкеля. Их песни и есть воздух для героев спектакля. Звук тишины слышен отовсюду – из книг и банок, которые можно слушать, как ракушки. Он сопровождает минуты счастья и тревоги, рождается вместе с утопическими образами, предваряет спектакль и звучит, как эхо, в самом его конце.
«Звук тишины» получился невероятно добрым и одновременно зажигательным. Его героям завидуешь, веришь и живешь вместе с ними. Но даже сам Херманис понимает, что в идеалистичном мире можно захлебнуться, и один из героев не доживает до конца. И зритель, окунувшись в воспоминания, возвращается в циничный 2008, откуда пришел.
И все-таки, для меня этот спектакль – воспоминание о театре. Дело в том, что «Звук тишины» невероятно театрален. Его невозможно было бы заснять на пленку или перенести в кино. Невозможно было бы изложить на бумаге сюжет, которого практически нет. Сильные стороны спектакля – ассоциации и энергетика, то есть исконно театральные инструменты. Он создает образы, которые останутся в память надолго. Влюбленные, связанные и соединенные одновременно телефонным проводом. Большие стеклянные советские банки, становящиеся рупором в другой мир. Человек, определяющий по глазам, какую книжку дать прочесть. Перо, которое должно лететь, чтобы звучала музыка – и герои играют им, словно перекидывают мяч. Это все игра повторений, обмана ожиданий, мизансцен, акцентов, взглядов, положений.
И, конечно, актеры. В них есть и молодой задор, и вера в полную гибель всерьез, и одновременно способность улыбнуться происходящему, есть и самоотдача, и сыгранность. А в результате зрители становятся частью спектакля, как это и должно происходить. Зрительские реакции становятся живыми, а не надуманными, как часто бывает с московской публикой. Зал ждет развязки сцены, затаив дыхание, огорчается и радуется вместе с героями спектакля.
И это – самый живой и неподдельный театр. Именно такие спектакли напоминают мне, что такое театральное искусство. Напоминают мне о живом и очень профессиональном театре, который я видела в начале двухтысячных. Для меня настоящий, мировой театр начался в 2001 году с Театральной Олимпиадой. С одной стороны, именно тогда я увидела образцы лучшего театрального мастерства, узнала о прекрасный режиссерах – Теодоре Терзопулосе, Тадаси Судзуки, Эуженио Барбе, Джорджо Стреллере, Эймунтасе Някрошюсе, Оскарасе Коршуновасе, Кастроффе, Франке Кастроффе, Бартабасе и многих других. Но и московский театральное пространство просто взорвалось новыми именами: так, например, на сцену вышел Кирилл Серебрянников с «Пластилином» Василия Сигарева. В Москве зазвучали имена Марка Равенхилла, Сары Кейн и Мариуса фон Майенбурга.
Театральная Олимпиада настолько задала тон, что сегодняшняя театральная Москва выглядит блеклой и мутной на ее фоне. Режиссеры разговаривают о социуме и его проблемах, но совсем нет тех, кто обращает с Богом, кому нужно бороться с роком, а не с бедностью или скукой. Поэтому и актерское мастерство выглядит либо бледно по причине его отсутствия, либо не имеет возможности проявить себя и также ничем не привлекает зрителя.
«Звук тишины» я запомню надолго, и еще не раз буду напевать эту мелодию, и печальную, и веселую одновременно.